Les miracles se produisent

A l’origine vierge

Des volontés

Sur une pierre de touche

Où l’or, de sa propre main, écrit

Son nom

Ou le mien

 

Les miracles portent cet habit de feuilles et de cris

Là, tremble la perspective des temples

A la cime du corps

Nu

Sur l’arête des pensées

 

Et ce qu’on croyait perdu

N’est qu’égaré

Dans le cirque des promesses

 

Sans filet, je saute dans la chance