Fabrice Melquiot
Les miracles se produisent
A l’origine vierge
Des volontés
Sur une pierre de touche
Où l’or, de sa propre main, écrit
Son nom
Ou le mien
Les miracles portent cet habit de feuilles et de cris
Là, tremble la perspective des temples
A la cime du corps
Nu
Sur l’arête des pensées
Et ce qu’on croyait perdu
N’est qu’égaré
Dans le cirque des promesses
Sans filet, je saute dans la chance
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- : Fabrice Melquiot
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- : Poésie écriture théâtre Littérature
- : Blog de Fabrice Melquiot, écrivain de théâtre, publié chez l'Arche Editeur et à l'Ecole des Loisirs, auteur associé au Théâtre de la Ville à Paris.
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Texte libre
Ils ont amputé / tes cuisses de mes hanches.
A mes yeux ce sont toujours / des médecins. Tous autant qu'ils sont.
Ils nous ont détachés / l'un de l'autre. A mes yeux ce sont des ingénieurs.
Dommage. Nous étions une bonne invention / et amoureuse avec ça :
un avion fait d'un homme et d'une femme, avec des ailes et tout le reste :
nous nous sommes un peu élévés du sol,
nous avons un peu volé.
Yehuda Amichaï, "Perdu dans la grâce"
Pour toute demande de droits concernant les pièces de théâtre ou poèmes publiés à L'Arche, merci de contacter Katharina von Bismarck au +33 1 46 33 63 26.
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