Mardi 13 mai 2008 2 13 /05 /2008 13:29

Après minuit





Les jours s’abolissent - tas de fumier dans les décharges périphériques - que nous nommions nos vies :
 Maintenant les corbeaux

 Ainsi je n’ose plus de pensée solaire qu’à minuit passé dans mon pays d’ennui
 J’arme la lumière de destins qui tempêtent   
 Quand tout s’éteint
 Je prends l’arme
 Et chiale de pénombre bue
 Quel malin

 Sur les voies vaines déférées au parquet, je compte les pas qui me séparent du premier homme touchable
 Et de l’âme collective
 Parfois, je vais au théâtre voir deux êtres se parler de ce qu’il faudrait faire pour se parler
 Je reviens en rampant dormir dans mon insoluble mue
 Toujours le soleil de pleine nuit
 Le courage de la main levée pour caresser la main couchée
 Sans trêve je m’annule
 Dans ma décharge d’interdits
 Quel homme

 J’habite ce matin frontalier de l’abyme
 Quand la pluie mitraille l’avenue de Clichy
 Et ses travelos plastiqués
 Gamines paumées dans des gaillards
 (Tu leurs ressembles)
 Je cherche dans la poubelle sous l’évier les restes de mon visage
 Ou bien mon nom
 Les retrouverai-je ?

 La question du jour n’a pas de sexe définitif
 Les questions sont comme les anges
 Qui nous gardent des réponses

 Je ne risque plus ma main qu’au feu sans flamme de l’attente
 Pourtant j’entends les gongs et les tonnerres
 Sifflets, revolvers
 Applaudissements
 Cris :
 Ça ne fait pas un volcan, ni une folie
 Puisque nous sommes morts, sans plus d’histoire que les singes dans les laboratoires

 J’aurais tant voulu me noyer en nous
 Gratuitement
 Par goût de l’absurde, pour l’ironie de mon sort
 Puisque nul n’est complet, ni à compléter
 J’aimerais tant m’oublier pour nous oublier
 Que cela serve d’empreinte ou de profondeur
 A un futur meilleur que cette farce
 Il a plu terriblement
 Tout est brouillé

 Je suis ballant
 Sans autre dieu que la course plate de nos ombres jointes et disjointes
 Sans autre alternative
 Que le refuge de deux mains qui savent
 Passé minuit
 Me joindre
 Me disjoindre
 (Ce sont ses mains à elle)

 Et mes départs fuient sans moi vers des points que l’horizon sème trop loin de l’horizon
 Et je ne prends plus de pari sur l’instant qu’à minuit passé
 Quand les instants ressemblent à des cabarets fermés
 Et je ne crois plus qu’à minuit passé

 Le reste du temps
 Je souris
 À distance raisonnable du premier homme touchable
 Et de l’âme filandreuse qui, invisiblement, réunit tous les êtres, ces êtres qui se parlent de ce qu’il faudrait faire pour se parler
Par Fabrice Melquiot - Publié dans : fabricemelquiot
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Ils ont amputé / tes cuisses de mes hanches.

A mes yeux ce sont toujours / des médecins. Tous autant qu'ils sont.

Ils nous ont détachés / l'un de l'autre. A mes yeux ce sont des ingénieurs.

Dommage. Nous étions une bonne invention / et amoureuse avec ça :

un avion fait d'un homme et d'une femme, avec des ailes et tout le reste :

nous nous sommes un peu élévés du sol,

nous avons un peu volé.

Yehuda Amichaï, "Perdu dans la grâce"

 

Pour toute demande de droits concernant les pièces de théâtre ou poèmes publiés à L'Arche, merci de contacter Katharina von Bismarck au +33 1 46 33 63 26.

 

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L’office de la parole,
au-delà de la petite misère,
de la petite tendresse en désignant ceci ou cela, est un acte d’amour : créer de la présence.
 
L’office de la parole
Est que le monde puisse dire le monde,
Que le monde puisse dire l’homme.
 
La parole : ce corps vers tout.
La parole : ces yeux ouverts.
 
Roberto Juarroz, "Poésie verticale"

 

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