Fabrice Melquiot

- Nous sommes deux comiques qui s’ignorent, assis sur des tombes inconnues. Deux joujoux ridicules, posés l’un à côté de l’autre, au bord du monde, jambes dans le vide. Deux ignorants, sûrs d’eux-mêmes.

 

- J’ai déjà disséqué dans les 3000 mouches.

 

- Kierkegaard : « Alors je reste là, livré à mes pensées, vieil homme aux cheveux gris, et m’explique à des images, l’une après l’autre, à voix basse, presque en murmurant ; et à côté de moi un enfant est assis, qui écoute mes paroles, bien qu’il sache depuis longtemps ce que j’ai à lui raconter. »

 

- Betty, as-tu vu ta vie ? En rêve, est-ce qu’elle t’est apparue ? Parce que tu ne peux saisir le tracé de ta vie - ta vie en tant que trajectoire réelle dans le monde réel - qu’à partir du moment où tu l’as vue en rêve. Si, enfant ou adolescent, tu ne vois pas ta vie en rêve, tu ne la vivras pas. Elle t’échappera. Dans ce temps faux de mon corps adolescent, j’attends ce rêve où je vais enfin voir ma vie. Mais dans ce rêve impatienté, ma vie paraît brisée, comme une vieille fable asphyxiée dans les bras de dieux morts, et j’attends, j’attends encore le vol de la chauve-souris.

 

- Je recompose trois faces uniformes de mon Rubik’s Cube. Fastoche.

 

- La SNCF, c’est le top. Tu vas aimer. Tu n’es pas obligé de rester à Modane. Tu passes le concours et tu t’installes à Chambéry. Réfléchis.

 

- J’ai peur de la lumière.

 

- Où es-tu, Betty ? Finalement, tu vois, je n’étais pas le Christ.

Les taxis-brousse cahotaient vers Dakar, nocturnes envolées sur le bitume

De l’autre côté de la route, le sommeil des glacières et des cormorans

Des gamines passaient, figures de proue sans vaisseau à charrier

Le téléphone public entassait les voix

Toutes les castagnes étaient rangées

Martin portait sa chéchia de dentelle noircie de crasse

Ibou préparait le thé dans une casserole de fer blanc, martelée comme l’était son cœur

Diakhaté rinçait les tasses dans une bassine sans eau

De l’autre côté du monde

Accroupis nous lancions nos blagues dans les scorpions

Nos rires éclataient, puis ils mouraient, pleins d'aiguillons

Nous buvions à nos santés inégales

J’aurais pissé dans cent mille violons pour inventer une musique très personnelle

 

 

Dans les roches carbonées, aux veines noires, sang tari

L’arpenteur pose sa tête

Et elle bleuit

Est-ce toi que le soir déguise en prose au crayon de couleur ?

 

Petit poème du crassier

Où monte la vigie

Pour parler bas

De qui meurt

 

Mon visage n’est plus présentable qu’à la lumière des souterrains

Viens voir

La nuit m’offrir son sein unique sous le corsage opaque

 

Nous avons failli, toi et moi, faire un avion de quatre bras

Un voyage à dix balles sur l’Île des Aléas

Avec chapeau de paille, aspirations, vitraux pour notre église

Et puis

Le soir

Un soir qu’on appelle le soir

Un caillou, du verre brisé, le souffle court

 

Et puis

Nous avons relancé les dés

La Roue des Temps Composés

Dans la tombola du dimanche

 

Nous avons relancé
 

A l’heure chienne

On est sans descendance

Dans une ville étrangère

Sans destination

Ni patronyme

Le pouls sanglé

A des vents sinueux

Et des artères malsaines

La ruine d’existences en ruines

On passe le chiffon

Sur une arche de souvenirs falots

 

*****

 

Rien ne brille que ce qui brille pour rien

 

*****

 

On est au bar l’invisible manivelle

D’un orgue à vendre

Et on pleure de rire

Comme le fou dans sa cage d’esprits

S’en remet toujours à lui-même

Pour sortir

Victorieux de l’espoir

 

*****

 

Rien à convoiter

Sinon ce que l’autre a su perdre avant soi

 

*****

 

Son corps d’animal dans son corps d’homme

On avance à pas de fourmi

Recule à pas de loup

Dans la mélancolie

C’est ici

Tout l’amour qu’on porte à ses chagrins

Ces peines sans origine

Qui font retentir

L’éclat d’écrire

 

*****

 

Rien n’est à soi que ce revolver sur la tempe d’une fête

 

*****

 

C’est l’heure où s’éteignent les voyages

Dans l’art brut des chemins

Les pèlerins s’annulent

Au fur de l’appel

Leur nom blanchit sous d’autres noms

Et les balises pleurent nos détresses

Un mauvais lit ne tient que de mauvaises promesses

 

*****

 

C’est l’heure où les hommes

Prennent aux chiens leurs tiques

Et se grattent le derme pour trouver

La peau de l’autre sous sa peau à soi

Ils se reniflent le cul

Dans des vies de copistes

Qui s’annulent en se reprenant

Et celui qui marche est piétiné

 

*****

 

A l’heure chienne

Cent cloches tremblent sur le trottoir de l’Avenida Pedro Montt

On salue les mourants qui repeignent

La devanture des aventures

En chantant faux

 

*****

 

Ils vendent un sparadrap des sucettes ou leurs parents

Prient le ciel de leur accorder trois épis de maïs

Et une chaude-pisse de leur lâcher le frein

Leur corps ment comme la verrière d’une gare

Qui signale une arrivée

Quand le train va partir

 

*****

 

Je te cherche

A l’heure chienne

Dans des rues peuplées de vieux garçons

En pulls jacquards

 

*****

 

Je suis une imitation qu’on imite

Un article bon marché

Qui prend la poussière

Sur l’étal des chiens et des humains

 

*****

 

Maintenant, l’Amérique est au sud

 

*****

 

Je t’ai trouvée

A l’heure où les morts font silence

Respectueux de notre attente

 

*****

 

Tu es cassable, mademoiselle

 

*****

 

Maintenant, le soleil n’a plus de joue

A te tendre

 

*****

 

Brûle sans lui

 

*****

 

Je prends des gants pour te demander ton prénom

Ma question prend ton histoire

A pleines mains

 

*****

 

Noah

Noah J. Terlow

Sur ton passeport tâché d’encres

Autoritaires

 

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Et quand tu lèves les yeux

Je salue les esclaves